Tilmann Mose

«Die dankende Arroganz der Überlebenden»

Kontoverses zur Kantate «Was Gott tut, das ist wohlgetan» (BWV 98): weshalb es so schwer fällt an, Gott zu glauben. Einblick in eine Antitheologie.

Mein Text über den Text der Kantate wird hoffentlich kein Schock sein. Er stammt vom Autor des Buchs «Gottesvergiftung», einer Abrechnung mit meinem Gottesbild, das seit den siebzi­ger Jahren als Taschenbuch 100 000 mal aufgelegt wurde. Als ich vor vielen Monaten die Einladung zu dieser Reflexion erhielt, freute ich mich und sagte sofort zu. Als ich dann aber den Text der Kantate Wochen später bekam, erschrak ich: er enthält genau die Versprechen und Bitten, denen ich als Kind vertraute und die mich dann weit von Gott weggeführt haben, bis zur Niederschrift meiner großen Anklage im Alter von vierzig Jahren. Sie ist zum Schul­buch für Ethik und Religion in oberen Gymnasialklassen geworden. Es ist eine Anklage, mit der ich mich der Umklammerung durch Gott entwinden und meiner Enttäuschung entledi­gen wollte. Und das Ergebnis machte mich zufrieden: Er lässt mich seither in Ruhe, und ich lasse ihn in Ruhe. Er sucht nicht mehr nach mir, verlockend und vorwurfsvoll von seiner Seite, und ich bin nicht mehr von Hass und grimmigen Gegenklagen erfüllt. Wir ignorieren uns. Ich brauche Gott nicht mehr zu fürchten und ich muss ihm nicht immer danken für mein sündiges Dasein und seine scheinbar notwendige Gnade. Ich habe ihn nie im Gebet erreicht, und ich wollte nicht mehr glauben an seine Existenz, weil sie mir absurd erschien. Also: kein credo quia absurdum, wie alte Theologen sagen.
Die Christen, die durch die Jahrhunderte Krieg, Pest, Hungersnot und Vertreibung knapp überlebt hatten, dankten Gott für seine ewige Gerechtigkeit, mit der er sie gerettet hatte, während die Millionen Umgekommener seiner Rettung wohl nicht würdig gewesen waren. Eine dankbar fromme Elite im Alten Testament hatte überlebt und pries seine ganz spezielle Gnade, den Rest hatte er wohl seiner auch in der Kantate «Was Gott tut, das ist wohlgetan» besungenen Gerechtigkeit geopfert. Die dankende Arroganz aller Überlebenden war mir unerträglich. Der viele Menschen im Glauben irre machende Satz «Wie konnte Gott das zulassen?» in Bezug auf die Greuel des Krieges und nicht zuletzt des Holocausts, traf auch mich mit voller Wucht. Ich konnte seinem höheren Walten nicht mehr trauen, erst recht nicht den ersten beiden Zeilen der Kantate:

«Was Gott tut, das ist wohlgetan,
es bleibt gerecht sein Wille.»

Ich kann verstehen, dass Menschen ihm ihr Überleben verdanken wollen, Rettung aus Angst, Hungersnot und Krankheit. Dank dafür, dass er in Glück und Leid seine Hand über sie hält und hielt. Ich kann es als Gebet begreifen, aber nicht als gesicherte Verheissung, wie es der von Bach so herrlich vertonte Text darstellt. Er hat als Allmächtiger mehrfach die für ihn verkommene Menschheit wieder vernichtet, durch Sintflut, Feuer und Schwert, weil sie nicht seinem willkürlichen Gehorsamsgebot gefolgt sind.
Er hat sehr grausam herumexperimentiert mit der Schöpfung der Menschen, die ich gar nicht für gelungen und «wohlgetan» halte, sondern für einen ungewöhnlich missglückten Pfusch, was unsere Gattung angeht. Der Blick in eine einzige Zeitung genügt, um über die Erschaffung der Menschheit zu verzweifeln. Schon seine ersten zwei Menschen haben ihm eine Nase gedreht, und er hat sich sofort gerächt, aus Zorn und Verzweiflung. Er schuf uns angeblich nach seinem Bilde, und das ist nach seinem jähzornigen und grausamen Charakter im Alten Testament schlimm genug. Mehr noch: er foltert und ermordet, zur Korrektur der allmächtigen Schöpfungstat, seinen einzigen Sohn, weil wir dauernd in seinem gigantischen Gehorsamsexperiment versagen und er ihn deshalb angeblich in Liebe für unsere Sünden opfern muss. Wir mussten ja Sünder sein, um seine Erlösung, sein Erbarmen, seine Gnade zu verdienen. Es geht da auch um die Erbsünde und ihre permanenten Folgen, die wir dem Heiligen Augustinus verdanken.
Dieser Gott giert nach Dank, und die Kirchen haben uns das Danken eingebläut. Ich habe nie wirklich verstanden wofür. Aber auch Bachs Musik ist wunderbarer Dank, doch ein ganz anderer, ein seligmachender, den ein Freund von mir bei Gelegenheit einmal mit glän­zenden Augen «sein Seelensanatorium» für sich nannte.
Ich musste besorgt den Veranstalter anrufen, um zu fragen, wie viel meiner eigenen Wahrheit und Antitheologie ich der Bachschen Musik, die uns ergreift, heute hinzufügen dürfe. Ich fürchtete einen Skandal bei diesem frommen Ereignis. Doch ich solle es ruhig ris­kieren, erhielt ich zur Antwort, wenn der strikt individuelle autobiographische Charakter meiner Zweifel und meines Zorns klar würde. Ich bin als Therapeut für quälende ecclesiogene Neurosen milde geworden, wenn Menschen, die ihr Leben unter der Frage und der Hoffnung gelebt haben, in Glaubensnot kommen:

«Wie lange soll ich Tag und Nacht
um Hilfe schreien?
Und ist kein Retter da!»

Doch, die Hoffnung auf den Retter hat Bach auf wundersame Weise vertont, und er mag es noch geglaubt haben:

«Der Herr ist denen allen nah,
die seiner Macht (…) vertrauen.
Drum will ich meine Zuversicht
auf Gott alleine bauen,
denn er verlässt die Seinen nicht.»

Bachs Musik kann ich mitbeten, nicht jedoch seine Texte. Die meisten Sänger und Musiker in seinem Dienst – ich habe viele befragt – leben heute mit dieser Spaltung, weil sie das gläu­bige Flehen in vielen Texten, wenn sie diese nur lesen, nicht ertragen können. Wenn man sich heute von Bachs Musik trösten und erlösen lässt, muss man nicht mehr gläubig sein, auch wenn Bach es noch aus tiefstem Herzen war. Man darf fromm werden mit ihm, ohne ein gläubiges Herz zu haben. Dann ist unser Danken echt, nicht aber der Dank, den uns Kirche und Theologie abfordern für die angeblich wunderbare Welt aus Gottes Hand. Diese Welt sollten wir doch so mühsam menschlicher, nicht aber göttlicher machen. Doch angeblich hat er uns schon vor unserer Geburt und mit unserem Namen gerufen.
Mein Theologie lautet: Gott hat sich bis zum Wahnsinn gelangweilt in seinem unend­lichen Kosmos, das spät entstandene Schauspiel der Tierwelt hat ihm nicht mehr genügt. Er hat die Menschen nicht gezielt erschaffen, wie die bornierten Kreationisten glauben, sondern uns, wenn schon, in einem elend langen Prozess aus den Primaten hervorgehen lassen. Er hat dann mit unglaublich verlockenden Angeboten um uns geworben und uns gleichzeitig mit der Hölle gedroht, wenn wir keinen unterwürfigen Glauben zeigen.
Ganz früher hätte ich jetzt den Text beendet mit der Bitte: «Leser, beten Sie für mich.» Jetzt reicht es mir schon, wenn Sie mich nicht verdammen. Ich danke fürs Aushalten meines Textes.