Klaus Bäumlin & Hans-Jürg Stefan en el diálogo

Klaus Bäumlin:

Queridos fieles de Bach, ante vosotros dos ancianos, amigos desde nuestros tiempos de estudiantes, unidos por el canto y la música. Cuando acordamos reflexionar juntos sobre la cantata de Bach «Permaneced con nosotros…», hicimos esta promesa con la salvedad de la Carta de Santiago: «No sabéis lo que os deparará el mañana, cómo será vuestra vida… Decid: Si Dios quiere y vivimos, haremos esto y aquello» (St 4,15).

Dos ancianos, aquejados de todo tipo de achaques propios de la edad. Por ejemplo, ya no puedo cantar. Queridos cantantes, no os podéis imaginar lo que es que alguien para quien el canto ha sido un elemento fundamental de la vida desde la infancia ya no pueda cantar. Y tú, Hans-Jürg, tuviste que dejar de tocar el cuarteto de cuerda, que habías cultivado durante más de 70 años, el año pasado debido a los efectos tardíos de una caída por las escaleras. Dos ancianos en el ocaso de la vida.

Nuestra cantata es una cantata de Pascua. Sin embargo, la Pascua no es su tema, ni hay un coral de Pascua. En cambio, la cantata se centra en la petición de los discípulos a Jesús: «Quédate con nosotros, porque está oscureciendo». Lo que en el relato de Lucas es una simple indicación de la hora del día, ahora se interpreta y amplía metafóricamente. La simple indicación de la hora en el relato -está oscureciendo- se convierte en una afirmación existencial general que concierne a todo ser humano.

Y así, la petición de los discípulos podría ampliarse en una oración escrita por Georg Christian Diffenbach en 1853:

Bleibe bei uns, denn es will Abend werden,
und der Tag hat sich geneigt.
Bleibe bei uns und bei deiner ganzen Kirche.
Bleibe bei uns am Abend des Tages,
am Abend des Lebens,
am Abend der Welt.
Bleibe bei uns, wenn über uns kommt
die Nacht der Trübsal und Angst,
die Nacht des Zweifels und der Anfechtung,
die Nacht des bitteren Todes.
Bleibe bei uns und allen deinen Gläubigen
in Zeit und Ewigkeit. (RG 586)

Con esta ampliación, la simple palabra «atardecer» se carga de experiencias y emociones humanas, de pesadumbre y miedo, de duda y tentación, de muerte y agonía, incluso del fin del mundo. Esta oración de súplica encontró su lugar en la liturgia de muchas oraciones vespertinas. La amable palabra «noche» se vuelve críptica, se convierte de pronto en amenaza y en interrogación. El sueño, hermano de la muerte.

La palabra clave «atardecer» es también el tema de nuestra reflexión. Ambos estamos en el atardecer de la vida.

Puede que estemos ante el fin del mundo. Bleib bei uns …

Hans-Jürg Stefan:

Herr, bleibe bei uns, denn es will Abend werden Desde 1953 cantamos en las veladas de la Iglesia Joven el nuevo himnario juvenil «Mein Lied». Desde 1962, este canon y Der Mond ist aufgegangen (Ha salido la luna) han sido canciones nocturnas familiares en nuestra familia, con las que acompañábamos a nuestros cuatro hijos a dormir. A lo largo de las décadas, estas canciones resultaron ser el «alimento básico de nuestra confianza». A ellas se unieron más tarde obras musicales de mayor envergadura en semanas de canto y coros, como el «Abendlied» a seis voces de Josef Rheinberger Bleib bei uns, denn es will Abend werden (op. 69, 3) – e incluso la preparación de nuestra cantata de Bach durante la semana de canto de Pascua de 2002 en Leuenberg/BL (director: Gothart Stier).

En 1987, con motivo de una conferencia de los comisarios de himnarios de las Iglesias Protestantes del Este y del Oeste en la Casa Bonhoeffer de Berlín Mitte, descubrí la impresionante representación literaria de una velada musical con nuestra cantata, en: Stephan Hermlin: Abendlicht (1987⁷ ). Incluso la cubierta del libro parece estar cargada de un aura especial a través de la reproducción de una pintura romántica alemana:

El artista Caspar David Friedrich (1832) concibió el cuadro, como muchas otras obras, con «cálculo romántico» (Werner Busch, 2024): Ya a primera vista, llaman la atención dos formas arqueadas opuestas (hipérbolas) que apuntan una más allá de la otra: La inferior, que bordea el Elba, abarca sombríos terrenos aluviales con charcos de agua. Encima hay oscuros grupos de árboles. Frente a esta zona terrenal, marcada por una franja gris azulada de nubes, aparece el «arco abierto a la eternidad», por así decirlo, muy por encima de las oscuras zonas boscosas. La luz del atardecer brilla a través de las volutas desgarradas de las nubes en una magnífica gama de colores. – En el interior del libro, el lema del que procede el título del libro aparece en la primera hoja: Man sah den Wegen am Abendlicht an, dass es Heimwege waren (Robert Walser).[1] En la segunda página, Hermlin describe la música de la noche de Pascua con nuestra cantata: 

En las secciones impresas en negro, Hermlin sigue el comentario de Alfred Dürr (Kassel, 1971). Entre medias, describe la atmósfera en la que se desarrollan el canto y la música. Así es como él mismo leía desde joven, en el sentido de que [cito] «para mí no eran tan importantes los personajes y las acciones representadas, sino más bien un paisaje imaginado, una hora del día, un aura en la que las personas se movían y realizaban sus acciones«. Se apoyaba en la tendencia a situar lo atmosférico por encima de lo realmente relatado o, como también podría decirse, a leer un segundo texto en un texto dado…»[2]

Esto sucede a lo largo de las palabras clave: Bosques – frescor – rápidamente pasado – crepúsculo – oscuridad más profunda – oscuridad – luces apagadas.

Esta espiral descendente es aterradora. Corresponde al descenso del libreto hasta el punto más bajo del recitativo bajo, una cita intensificada del Apocalipsis (Hechos 2:5): Allí, Dios amenaza a la iglesia de Éfeso con derribar el candelabro. En la cantata, la amenaza ya se ha cumplido: Por eso también habéis derribado el candelabro.

En el centro de su collage, Hermlin resume la conversación de los discípulos en una sola frase. Mientras visualizan lo que le había sucedido a Jesús durante los últimos tres días en Jerusalén, el forastero les ilumina basándose en escrituras proféticas. Sin embargo, aún no reconocen en él al resucitado: donde uno pregunte, otros no sabrán la respuesta, y donde se den respuestas, habrá preguntas esperando.

Queridos fieles de Bach, la descripción de Hermlin de una representación de nuestra cantata termina con las tres primeras palabras del coro inicial: Bleib bei uns! De la misma fuente (Lc. 24, 29) procede el canon ya mencionado: Herr, bleibe bei uns, denn es will Abend werden, und der Tag hat sich geneiget.

Primero cantamos todos al unísono. Luego las voces femeninas desarrollan el canon a tres voces:

1º en el podio,
2º en la nave de la derecha,
3º en la nave de la izquierda.

En la 4º entrada, los hombres se unen con la 1ª estrofa de Der Mond ist aufgegangen:

Klaus Bäumlin:

Der Mond ist aufgegangen de Matthias Claudius es mi canción vespertina favorita. Como una de las pocas canciones de nuestro himnario, quizá la única, pertenece a la gran poesía de la literatura universal. De niño, la cantaba con mi madre antes de dormir. Décadas más tarde, me di cuenta de que esta canción no describe un idilio, que no todo es armonía. Hay un presentimiento, una sensación de abismos siniestros y contradicciones. Empieza muy tranquila: ha salido la luna, las estrellas doradas brillan en el cielo. Paz y tranquilidad, se podría pensar.

De repente se vuelve espeluznante: el bosque está negro y silencioso. De los prados surge una niebla blanca, maravillosa, pero también algo fantasmal. ¿Y si se elevara hacia el cielo y ocultara la luz de la luna y las estrellas? Te invade un escalofrío, un ligero frío: la brisa del atardecer es fría. Un soplo de fugacidad te envuelve. Nosotros, orgullosos hijos de los hombres, somos vanidosos, pobres pecadores y no sabemos gran cosa. Tejemos telarañas de aire y buscamos muchas artes y nos alejamos de la meta. Perdiendo de vista la meta, no encontrando el camino en la espesa niebla, perdiéndonos y extraviándonos en la selva negra, en la oscuridad, en el frío. Surgen pesadillas de la primera infancia. Podríamos ser castigados. Las consecuencias de nuestras orgullosas artes podrían arrastrarnos al abismo. Y al lado, en la habitación tranquila, duerme el vecino enfermo. ¿Seguirá viendo el sol de la mañana? A la luz de la luna, el mundo se convierte por una noche en una cámara silenciosa, donde dormir la miseria del día y olvidarla, si es que podemos encontrar el sueño. Pero por la mañana vuelve la miseria del día, con todos sus abismos y contradicciones, y el mundo vuelve a estar lleno del ruido y la miseria de la humanidad. Y la cámara silenciosa, ¿no nos recuerda también la última cámara en la que un día yaceremos y olvidaremos todo y nos dormiremos?

Pero, ¿no hay otra forma de hablar y cantar sobre la tarde y la noche? Como escribió Matthias Claudius: «Las estrellas doradas brillan claras en el cielo; la luna sólo es visible a medias, pero sigue siendo redonda y hermosa. Hay cosas de las que podemos reírnos porque nuestros ojos no las ven.

La muerte también puede ser suave y el sueño tranquilo y pacífico:

Guten Abend, gut Nacht, / mit Rosen bedacht, /
mit Näglein besteckt, / schlupf unter die Deck: /
/: Morgen früh, wenn Gott will, wirst du wieder geweckt. ://

Guten Abend, gut Nacht, / von Englein bewacht, /
die zeigen im Traum / Christkindeleins Baum: /
Schlaf nun selig und süss, schau im Traum’s Paradies.

No sólo hay pesadillas, sino también sueños angelicales, sueños de felicidad y paz, sueños que visualizan bellos recuerdos y anticipan un buen futuro.

Hans-Jürg Stefan:

También encontramos sueños y esperanzas en el Nachtlied Bleib, o Herr, auch jetzt in der Nacht, de Kurt Marti. El poeta nombra al destinatario de la oración nocturna, Cristo, dos veces por verso con el título neotestamentario: «Señor» (Kyrios).

Martí califica sus aportaciones al himnario de «cantos socioéticos» (Notas y detalles, 384): le preocupan cuestiones sociales vitales: Con el verso 1, pedimos que Cristo, como entonces los discípulos de Emaús, también nos acompañe en la noche:

Bleib, o Herr, auch jetzt in der Nacht;
die Arbeit hat uns müd gemacht.
Wir bitten dich, sieh gnädig an,
was wir an diesem Tag getan.
Bleib, o Herr, und hüt unsere Ruh,
gib deinen Frieden auch dazu.

Le confiamos las cargas de nuestro trabajo diario y todo lo que queda pendiente; también le confiamos nuestro descanso nocturno y nuestra esperanza de paz sanadora.

En el versículo 2 rezamos por las personas que trabajan por cuenta ajena de noche y por las que salen hasta tarde:

Bleib, o Herr, der du uns auch heut
im Tageslauf gabst dein Geleit.
Behüte, wer zu dieser Frist
bis spät noch an der Arbeit ist.
Bleib, o Herr, bei allen als Wacht,
die unterwegs sind in der Nacht.

El versículo 3 retoma la perspectiva prospectiva del Salmo 126, pidiendo la presencia de Cristo incluso en nuestros sueños. Aquí el canto nocturno se convierte en un canto del reino de Dios:

Bleib, o Herr, lass uns nicht allein,
geh auch in unsre Träume ein.
Wie Träumenden, so wird uns sein,
bricht einst dein Reich mit Macht herein.
Bleib, o Herr, mit uns in der Zeit,
bis einst dein Tag die Welt erneut.

Klaus Bäumlin:

Volvemos al principio de nuestra cantata con este canto nocturno compuesto a partir de la petición de los discípulos de Emaús.

En su centro, en el nº 3, la voz de soprano canta el coral

Quédate con nosotros, Señor Jesucristo.

Con él concluimos nuestra reflexión:

Ach bleib bei uns, Herr Jesu Christ,
weil es nun Abend worden ist,
dein göttlich Wort, das helle Licht,
lass ja bei uns auslöschen nicht.                    

Hans-Jürg Stefan:

Bleib, o Herr, lass uns nicht allein,
geh auch in unsre Träume ein …

[1] Robert Walser: Der Gehülfe (1908). Werke, Berner Ausgabe, vol. 6, Suhrkamp: Berlín 2019, 172-174. En la primera de las dos noches en la carceleta, Joseph Martí sueña en un sueño agitado con la patria del ordeñador, su simpático compañero de prisión: «Los numerosos obreros de la fábrica volvían a casa desde sus talleres, tranquilos y hermosos y cansados. Se veía por la luz del atardecer que viajaban a casa. Sonaban campanas anchas, resonantes y conmovedoras».

[2] Stephan Hermlin (1915-1997): Abendlicht. Ph. Reclam jun.: Leipzig 1979/⁷ 1987, 19ª edición nueva, sin reproducción del cuadro de C. D. Friedrich, con un epílogo de Kathrin Schmidt y un discurso del editor Klaus Wagenbach: Berlín 2015.